Outra Alucinação

A cada sorriso que você mostra aos demais, a cada gesto de alegria e felicidade exposto aos olhos alheios, a cada pingo de brilho no olhar espelhado em olhos de outros seres, a cada simples sensação de bem estar, para tudo isso existe a dose exata de dor. Apenas a dose certa de sofrimento, uma tristeza sem final é sinal de erro na tecelagem do destino. A melancolia como parte essencial na vida não pode ser algo realmente bom. A melancolia não deveria ser parte na vida de nenhum ser humano, a melancolia deveria ser breve e não deveria retornar jamais. Hoje a minha noite poderia ter sido diferente, hoje poderia ter sido um belo dia, todavia, as minhas noites sempre acabam com ilusões e enganos, as minhas noites são as melhores horas de minha vida sem graça, as minhas noites fazem a diferença em meu absorto devaneio de ir além do véu deste espaço-tempo caótico. E no entanto, hoje nem a noite salvou esta minha pseudo alegria, hoje vi a pior face da dor, ou talvez, apenas te...

Sandra p.Köche P ense antes de falar, pense antes de xingar, pense antes de gritar, pense antes de avançar o sinal vermelho. Existem pessoas que tem tanta pressa em tudo que acabam morrendo antes do relógio delas avisar que chegou a hora. Eu não tenho pressa, quero entender a fundo a lógica da vida antes de deixar esse corpo transitório, quero entender completamente a beleza de existir antes de sumir. Acredito que não se pode entender sobre a própria certeza de estar vivo sem antes expressar claramente o ato de analisar a margem da lembrança expressa em nossa alma. Existem milhões de vidas neste meu mundo particular e em cada organismo de nossos corpos; e existem bilhões de vidas em cada canto deste Universo. Lembrar é viver, lembrar é crescer.  As lembranças que levamos de todas as nossas vidas passadas, vidas regressas, vidas embaçadas e vidas puramente vividas são como diamantes gigantes encrustados em nosso espirito, a beleza de entender as sutilezas da alma não...

P assei um tempo olhando a superfície azulada daquela água salgada, observei atentamente a areia em meus pés, respirei o sabor do mar, senti o calor do sol. Eu encontrei conchas de todos os tipos, colhi-as uma por uma, sorrindo por encontrar-me bem longe da cidade onde nasci, no mês em que completei vinte e quatro anos de existência neste meu veiculo carnal. E as minhas mãos tocaram em belas formas rochosas cobertas por crustáceos e conchinhas de todas as cores e tamanhos. As ondas do mar arrebataram meu coração, o sabor salgado da brisa ressecou meus lábios, meu corpo todo ficou em estado de graça, antes do sol partir entre nuvens a beleza das cores no céu era um misto de melancolia e desespero breve. Vi rostos e corpos de desconhecidos desnudos, apreciei a beleza da pele humana, apreciei o olhar no rosto de cada estranho que vi passar, enquanto andava pela infinidade amarela da areia quente. A areia é como o mar na cor errada, a areia a prin...

O  frio não era mais tão congelado - ao fim da noite, principiando a madrugada avulsa dos meus olhos. Avistar o céu parecia o melhor dos planos. Avistar o céu e não ver nada. Avistar o céu em plena madrugada; o frio que não poderia macular a minha agonia, esse frio que envolvia minha alma, amortecendo a dor em meu coração. A dor se transformando em pura ilusão.  E o céu bem que poderia transformar-se em pedra sabão, o escuro transmitindo a breve sensação de solidão. A lua apartando-me das belezas do sol, enfeitiçando meu desespero ao crepúsculo de cada dia. Essa brevidade do ser repercutindo na totalidade desses meus medos morbidamente letais. Penso na loucura de partir sem rumo, penso na efemeridade de meus pensamentos. Oprimida fiquei olhando as nuvens antes do céu clarear. Antes, muito antes desses episódios deprimentes, em outras vidas, vidas diferentes, eu tive um fim menos decadente, eu tive sonhos menos atraentes, eu tiv...

não escrevo como antes não sei voltar no tempo não posso voltar no tempo não consigo rememorar os versos não há versos passados não há versos futuros no final? não quero esquecer o sabor da tua lágrima não quero chorar contigo não posso chorar por ti não reclamo mais do tempo não escrevo sobre a morte ou algo além não há vergonha em teu olhar não quero dizer não novamente não posso falhar se chover amanhã não devo chorar pela tua ausência não há presente que cure a dor da perda não vou chorar pela falta de amor-próprio não escreva essa carta de amor

casa vazia zia coração leve leve aperto de mão mão sobre mão irmão com irmão é noite no sertão vou indo nessa carroça vou olhar a minha roça vou cantando nessa joça vou olhar a minha roça não chove não não chora não não molha o chão não chove no sertão vou indo irmão pega minha mão é noite no sertão aperta a minha mão vamos cantando uma canção meu irmão vamos seguindo pelo sertão vamos sorrindo pra casa vazia zia vamos sorrindo na cerra vazia zia vamos chorando porque acabou o dia vamos seguindo pelo sertão imenso vamos sorrindo, coração leve leve vamos vivendo que a vida é breve breve

                                              Michael Kenna                             A vida não passa, a vida não urge, a vida não corre, a vida suspira.                     Na vitrine os vidros escurecem com a sujeira de meses, adeus ferrugem. Coqueiros no quintal, um mural sem pinturas, minha casa vazia. Esse entardecer que parece mesclar tristezas, uma chama se apagando.                                     Na garganta o verso prende as cordas vocais, o verso inflama.                Outros lugares, outras confirmações, nenhuma voz. Letras desenhadas no céu.             ...

Um doce sabor de loucura na cor de banana madura, Um pouco além da linha do oceano Sem final – que nunca Terá fim. Uma doce agonia breve num só coração Não poderia fazer verão, Que vã ilusão Não? Um pouco além do olhar, na curvatura do meu ser, Encontra-se: a razão de todo o mal E universalmente surreal É a banalidade. Uma mistura agridoce de prazer e dor aguçando A saliva do farto cidadão apolítico No decorrer dos dias E noites frias. Um pouco desse maldito temperamento herdei Indubitavelmente de minha progenitora Na hora mágica do parto Além do ato.

F alar do amor é certamente algo extremamente complicado, pensar nele, então, é algo que pode levar trilhões de horas e não significa que você encontrará as ditas respostas satisfatórias. A idade não importa, eu tenho apenas vinte e três anos, e, às vezes sinto-me a maior das velhas, quando se trata de pensar e falar do amor, outras vezes sei que sou extremamente nova e imatura e não posso sequer ousar pensar na palavra AMOR, pois, a verdade é que não sabemos nada sobre esse sentimento. Apenas sentimos e agimos, pensamos que sabemos o que estamos enfrentando, todavia, no final acabamos por perceber que nada era como imaginávamos ser. O AMOR é algo muito além de tudo aquilo que ousamos pensar que seja o dito amor. Eu acredito que o que realmente importa é saber que você não vai se arrepender de ter tentado e lutado por acreditar no AMOR. Enfim, não importa se você vai morrer sofrendo e sozinho, se no final continuar acreditando que fez o seu melhor para ser val...

V ários diálogos imaginários fervilham em minha cabeça, cada um mais estranho que o outro, todos começam no cair da noite, são como fragmentos das minhas lembranças, uma confusão em forma de pensamento, às vezes, parece um amontoado de ilusões que borbulham em torno dessa minha existência efêmera. Mas, esqueçamos disso tudo, hoje eu resolvi que precisava ver e sentir alguém familiar, não qualquer pessoa familiar, apenas aquela pessoa que sempre me beijava sem pensar. Ela me olhava calmamente e sussurrava o meu nome devagar. Essa pessoa me fazia vibrar, não sabia bem como lidar com tanto carinho e alegria. Enviei-lhe um convite por um celular, na mensagem lhe pedi uma visita, depois fiquei meio aflita.  Olhando ao redor percebi minha solidão, então, imaginei que comprava um pouco da tua atenção, sorrindo eu te dava a minha mão. Sorrindo eu gostaria de poder te entregar o meu coração!  Todavia, não haveria certeza nessa entrega, parte de mim seria apris...

A Poesia cola na alma. A Poesia expande a calma. A Poesia revela a loucura da alma? A Poesia me enche de calma. A Poesia controla minha alma. A Poesia satisfaz o meu ser.